Vamos George Floyd el policía / mascaba chiclets y hacía globos hacia adentro / que te robaban el incoloro aire / aunque hay quienes creen, George / que el aire es blanco. // La misma rodilla hincada por los siglos / en las costillas del África irredenta / volvía a clavarse en la irredenda África / que el agente blanco divisó en tu garganta. / La garganta de América sin las tres carabelas / y sin las bodegas de barcos sofocadas de esclavos.
Walt Whitman se cantaba a sí mismo como siempre / y Marilyn prefirió hartarse de barbitúricos harta ya / del ventilador en la alcantarilla que levantó su falda. // Un huracán sin utilería y sin Hollywood / sacudía 200 ciudades y 50 estrellas y un billete / de 20 dólares que te quitaba el aire no por falso / sino por tu piel que enceguece los ojos / de retinas fijas siempre en la epidermis / y pigmentos humanos que desatan el odio.
En New Orleans oigo cien saxofones y en Los Ángeles / la guitarra de Jimi Hendrix indócil y rota / en la cabeza del agente que le vende anfetaminas. //América, América, América / la que se escribe con acento y es esdrújula / la negra, la blanca, la mestiza, la india, / la africana, la comanche, la cimarrona, la maya / la azteca, la caribe, la inca, la mapuche.
América, América, América / sin patio trasero, sin gendarme y sin tibia / ni peroné en la garganta de George Floyd / rodilla que Mohammad Ali aventó de Vietnam / con picada de abeja y ballet de mariposa / con la sonrisa sangrante de Malcolm X en Manhattan.
América, América, América / te cortaron el aire al grito de ¡Tierra! / te lo volatizaron en barcos con pedazos de África / y en los indios empalados por Cortés y Pizarro. / / En el aire que se respira en Wall Street y en Las Vegas / en las bolsas de Londres o Paris / en el brasileño tiroteado en el Metro de Londres / y el árabe torturado en Abu Ghraib o Guantánamo.
Vamos, George, África respira / por la sangre de América respira / el sueño de Martin Luther King en ti respira / Miranda trae un manojo de banderas abiertas / / la Casa Blanca en penumbra es más blanca / la madre África se inclina ante tu cuerpo / no hay rodilla racista que le impida /darte respiración y su amor boca a boca / y desde sus heridas América te dice: toma mis pulmones sin estrellas.
